É guerra!

Fico impressionado com a internet. Um segundo distraído e acabo lendo propaganda. Luzes piscando, bolinhas pulando. Agora mesmo me peguei olhando um pop-up da Mercedes: “Nova geração Classe C”. Caí desta vez, penso. Tinha uma luz parecendo um fantasma, de neon, esverdeada, rodeando o carro.

Porque é o seguinte: pop-up eu me recuso a olhar.

É uma guerrinha que travo, particular, contra esta invasão visual que sofremos. Abre aquele da Americanas e olho pro lado, apenas visando o “x” que  o fecha rapidamente, pensando “não vou olhar!”.

E quando você passa, distraído, o mouse, e se descortina uma imagem maior? Nossa, que raiva. É propaganda pra todo lado.

Não sou contra a propaganda. Sou contra a invasão.

Façam-se os anúncios, mas não precisa ser “criativo” a ponto de incomodar.

Ainda tem os que, quando você vai fechar, com o mouse perto, apagam sozinhos. Dá mais raiva ainda. Por isso não olho.

Sei que nunca saberão disso.  É uma guerra vã, esta minha.

Mas pra você eu precisava contar.

Black and White

Quando é que você mente?

Geralmente minto quando me colocam numa saia justa. Quando não quero ofender ou magoar uma pessoa. É o que minha mãe chamava de “mentira branca”. É a mentira do bem.

Isso não quer dizer que as mentiras podem ser coloridas – as vermelhas ou as pretas seriam as piores? Talvez uma roxa deixasse a pessoa com um sorriso amarelo.

Uma verde daria falsas esperanças?

Pior seria uma mentira que se diz transparente, não é mesmo?

As mentiras seriam catalogadas numa cartela, como aquela Pantone. Suvinil e Coral iriam protestar, dizendo que são de verdade.

Deixa quieto. O negócio é falar a verdade. Preto no branco, então.

Amor - versão do esportista

Começou num joguinho.

Ela sacava tudo, mas não contra-atacava. Retranca total. Pra falar a verdade, não dava bola mesmo.

Ele, cheio de firula, achava que a partida já estava ganha, mas só batia na trave. Não por falta de torcida, porque todos sabiam o que rolava.

Ele tentou numa sexta. Ela, Roland de rir, fazia seleção feminina. O maior problema era ele ser sub vinte. Achava que não daria jogo. Chegou a pensar que ele não jogava no time.

Mesmo assim ele remava, tentando de tudo. Um amigo judô, mas não muito. Era o crack. Ainda por cima ia ficar de vela. Qual seria a fórmula? Com seus Trucks, ele se mantinha no páreo, jogando. Poker não? Não tinha nada a perder.

Ia tentar, com seu stock de idéias, colocá-la na roda. Aquelas curvas... Iriam trocar o óleo um dia. O jogo iria virar, pois confiava no seu taco. 
Convidou-a para uma raclette na quadra. Ao menos daria samba, pensou. Seria radical.

E marcaram.

Ele foi em seu Golf para impressioná-la. Logo no primeiro lance da escada estava ele, esperando. Quando a viu não sentiu impedimento. Sentia falta, apenas. Ela também. Mas sem cobranças, os dois se beijaram calados. 
Estavam apaixonados, mas não queriam dar nenhuma bandeira.

Um pobre milionário

Smedley, o suicida

Mais uma da BBC.

“A emissora pública BBC transmitirá o suicídio assistido de um milionário hoteleiro britânico que foi para a clínica suíça Dignitas para morrer.”

Peter Smedley, de 71 anos, teve suicídio assistido na Suíça e a BBC filmou os últimos momentos dele para um documentário.

“O filme, que será exibido na próxima segunda-feira pela BBC com o título de "Choosing to die" (Escolhendo morrer, em inglês), não identifica Smedley pelo sobrenome. Ele sofria de transtorno neuromotor, diagnosticado havia dois anos.”

” Smedley convidou o diretor do documentário, a quem não conhecia pessoalmente, para acompanhar ele e sua esposa na clínica de Dignitas, onde bebeu o veneno que acabou com sua vida.”

Até onde eu sei, só quem pode decidir sobre nossas vidas é Deus. Parece-me que o suicídio é um assassinato da fé, na verdade.

Uma atitude de ansiedade, querendo adiantar os fatos. Um desperdício de vida, algo que tantos lutam para manter a qualquer custo, sob qualquer circunstância, em qualquer condição.

Talvez o fato de o suicida, neste caso, ser um milionário, tenha sido a vontade de comprar, adiantadamente, também, a própria morte.

Não um espaço ao lado de Deus.

Isto é um aplique! Passe o cabelo!

“No incidente mais recente, em Atlanta, na Georgia, ladrões dirigiram um veículo contra a porta de uma loja que vende cabelos para salões da cidade e escaparam com material avaliado em US$ 10 mil.”

Cada chumaço deste “produto” pode valer milhares de dólares, segundo a BBC Brasil. São os apliques de cabelo, com perdão pelo trocadilho, que são objeto de desejo, que estão dando nos “apliques” por aí.

"Cabelo de qualidade é muito caro por conta da demanda, mas (colocar apliques) está se tornando quase uma droga. As pessoas precisam daquilo."

Uma notícia dessas deixa a gente de cabelo em pé ou com as mãos na cabeça, se bobear.

O negócio é cortar bem curtinho mesmo. Máquina um.

Vou correndo pro barbeiro.

Eu to voltando

Se fossem somar os quilômetros que já corri nesta minha vida, seria bastante. No calor, no frio, na chuva até. Esteira também.

É um desligar-se do mundo que se transforma em concentração. Quase um transe.

O corpo age sozinho, movimentos involuntários. Fones de ouvido tocando e vai-se embora. Unplugged.

Os problemas desaparecem, a tarefa descansa a mente. Metabolismo acelera.

Estou voltando a correr.

Vida entra nas veias.

Estou voltando a correr.

Viva! Vivo!

O cenário