Assim caminha a Humanidade

Não sei por quê, mas sempre tive a tendência de achar que os antepassados não sabiam de nada. Pelo fato de não terem o estágio de evolução que temos hoje, sempre tive a equivocada impressão de que nos velhos tempos não se sabia de nada. Ao ver um filme em preto e branco onde o ator guia sem cinto de segurança, por exemplo.

Ficava a impressão de que os “primitivos” antigos eram algo como “trapalhões”, e, que, hoje, sim, sabemos de tudo. Um certo efeito que a juventude nos causa, por chegar com tudo pronto e ter a falsa impressão de que, por isso, já sabemos de tudo que é novo além da herança que o conhecimento nos dá do que já existia. Do antigo.

Hoje vejo as novas gerações nascendo com os recursos, tecnologias, facilidades, e entendo que elas só existem porque os antigos as criaram. Desta forma começo a realizar o que deve ter sido de grandioso e revolucionário a construção do Coliseu, por exemplo. O nascimento da escrita, o primeiro automóvel. A medicina. A música erudita.

O começo, os primeiros passos do conhecimento, agora, me parecem feitos maiores e mais difíceis. Um verdadeiro desbravamento da inteligência.

Hoje o mundo é pequeno. O que escrevo aqui pode ser lido no Japão no mesmo segundo.

É.

Acho que estou ficando velho.

Tubarão I

Depois de muitos anos, passo a respeitar mais o filme Tubarão. O animal parecia ter uma falsa inteligência superior. Uma astúcia meio irreal.

O bicho afundou barco - rodeando a noite toda – e até helicóptero numa sequência B.

Aliás este filme mudou minha forma de olhar para o mar. Confesso que saber que não existiam grades nem separações físicas no mar para a proteção destes “assassinos“ gera uma certa apreensão.

Hoje leio a notícia: Um tubarão branco de 500 kg e três metros de comprimento conseguiu pular dentro de um barco de pesquisa na África do Sul.

Parece cena do filme.

O barco pesquisava justamente estes tubarões. Ele resolveu fazer uma boquinha e se deu mal. Salvaram o bicho e soltaram em alto mar.

Parece a estória do sujeito que achava sua casa pequena e um sábio disse: coloque um bode na sua sala e volte aqui em uma semana. Quando voltou, implorava para tirá-lo da sala. Quando tirou, percebeu como a casa era grande, sem o bode lá.

Depois do episódio, imagino o tamanho que o barco ficou.

Histórias do Benga V - Pré-primário agitado.

Indo pra escola

O mercado já precificou a crise na Grécia. A economia brasileira continua estável.

Quando é que eu e minha lancheira, com garrafinha de suco dentro, cabelo penteado e tênis amarrado, iríamos imaginar um assunto desses.

No pré-primário “Pequeno príncipe”, onde as “tias” nos colocavam sentados numa linha oval, no chão, com sacolinhas de jogos, a vida era uma festinha infantil.

Não existiam problemas, apenas diversão.

Eis que um dia fico sabendo que um coleguinha da Paola, minha prima, bateu nela. Acabei dando uma surra no agressor e fui parar na sala da diretora.

“-Arnaldinho, por que você bateu no seu coleguinha?

-Porquê ele bateu na Paola, professora, e, na Paola, só quem bate sou eu!”

Amor - versão do cineasta

Depois de Um dia de cão, melhor que de fúria, este lutador, em sua poltrona, via as imagens dela, em 3D, em sua Mente Brilhante. Não queria ficar de lanterninha nesta disputa. Por sua Janela Indiscreta ele acompanhava sua vida.

Ela morava na alameda Casablanca, Número 23, apartamento 007. (O pecado mora ao lado.)

Ele era um Professor aloprado por esta Linda mulher, que muitas vezes parecia Invisível.Os infiltrados, seus amigos, na verdade Bastardos Inglórios, diziam: Fale com ela. E ele, mais para um Paciente inglês, lembrava dos conselhos da mãe: Se beber não case. Parecia mesmo uma Missão Impossível. Mas isto era Nos tempos da brilhantina.

Ele fugia apenas de um grande mico, de um King Kong. Tinha a Premonição de que seus amigos eram Os vigaristas daquele rolo. Não Os bons companheiros que se diziam ser. Eles insistiam Nos embalos de sábado à noite: “Se eu fosse você...”. 

Precisava de um Tratamento de choque. Mas ele se sentia um ET. Sentia que ela estava Muito além do jardim, e ele, apenas, seria Um pescador de ilusões. Não queria ser o Exterminador do futuro que sonhava ao seu lado, e respondia: “Volver se falo com ela!”

Precisava deixar cair sua Máscara e enxergá-la através de uma Lente do amor.

Ela, certo dia, viu no celular: Mensagem pra você. Estava com Ana Conda, Hanna e suas irmãs - As branquelas. Era uma Bonequinha de luxo, uma Garota interrompida, marcada com Triplo x no coração. A rainha do deserto. Uma secretária de futuro, nunca foi uma Múmia. Gostava de fazer suspense e dizia que já viu este filme. Parecia querer pedir: Ensina-me a viver, pensando “sei Tudo sobre minha mãe”, que dizia “Eu sei o que vocês fizeram no verão passado” no Ano em que seus pais saíram de férias. Sentia-se uma Orca, esta Aristogata.

Os dois puseram suas Vidas em jogo, depois disto.

E começou o drama.

A mensagem era um convite dele para um cineminha, onde se encontrariam.

Ela não gostava de Carros, mas pegou seu Corcel Negro em Velocidade máxima e saiu quase atropelando Os pássaros e 101 dálmatas que passavam na rua. Guiando, curtia Madagascar chicletes. Suas amigas brincaram: Apertem os cintos, o piloto sumiu!, porque ela fechou um Taxi Driver.

Quando se encontraram sentiram-se completamente Perdidos no espaço. Ele comprou pipoca para alimentar o que achava que seria uma comédia, aquele encontro, preocupado. Ela ainda tinha pensamentos de que Trair e coçar é só começar, incrédula.

Ele queria exibir seus documentários, meio vulgar.

De volta para o futuro, ficou animado, pensando estar na Cidade de Deus, porque ele Amadeus. Mas neste Feitiço do tempo, meio À deriva, foram entrando na fita. E tudo Transformers de repente.

E, nos Tempos modernos, ele imagina “Se meu fusca falasse”... O namoro sobre rodas... E percebe que Melhor é impossível, e se recorda Como se fosse a primeira vez. A sogra nunca meteu a colher entre este apaixonado e sua Mulher nota dez. Nasceu Dennis, o pimentinha.

E o vento levou.

É guerra!

Fico impressionado com a internet. Um segundo distraído e acabo lendo propaganda. Luzes piscando, bolinhas pulando. Agora mesmo me peguei olhando um pop-up da Mercedes: “Nova geração Classe C”. Caí desta vez, penso. Tinha uma luz parecendo um fantasma, de neon, esverdeada, rodeando o carro.

Porque é o seguinte: pop-up eu me recuso a olhar.

É uma guerrinha que travo, particular, contra esta invasão visual que sofremos. Abre aquele da Americanas e olho pro lado, apenas visando o “x” que  o fecha rapidamente, pensando “não vou olhar!”.

E quando você passa, distraído, o mouse, e se descortina uma imagem maior? Nossa, que raiva. É propaganda pra todo lado.

Não sou contra a propaganda. Sou contra a invasão.

Façam-se os anúncios, mas não precisa ser “criativo” a ponto de incomodar.

Ainda tem os que, quando você vai fechar, com o mouse perto, apagam sozinhos. Dá mais raiva ainda. Por isso não olho.

Sei que nunca saberão disso.  É uma guerra vã, esta minha.

Mas pra você eu precisava contar.

Black and White

Quando é que você mente?

Geralmente minto quando me colocam numa saia justa. Quando não quero ofender ou magoar uma pessoa. É o que minha mãe chamava de “mentira branca”. É a mentira do bem.

Isso não quer dizer que as mentiras podem ser coloridas – as vermelhas ou as pretas seriam as piores? Talvez uma roxa deixasse a pessoa com um sorriso amarelo.

Uma verde daria falsas esperanças?

Pior seria uma mentira que se diz transparente, não é mesmo?

As mentiras seriam catalogadas numa cartela, como aquela Pantone. Suvinil e Coral iriam protestar, dizendo que são de verdade.

Deixa quieto. O negócio é falar a verdade. Preto no branco, então.

Amor - versão do esportista

Começou num joguinho.

Ela sacava tudo, mas não contra-atacava. Retranca total. Pra falar a verdade, não dava bola mesmo.

Ele, cheio de firula, achava que a partida já estava ganha, mas só batia na trave. Não por falta de torcida, porque todos sabiam o que rolava.

Ele tentou numa sexta. Ela, Roland de rir, fazia seleção feminina. O maior problema era ele ser sub vinte. Achava que não daria jogo. Chegou a pensar que ele não jogava no time.

Mesmo assim ele remava, tentando de tudo. Um amigo judô, mas não muito. Era o crack. Ainda por cima ia ficar de vela. Qual seria a fórmula? Com seus Trucks, ele se mantinha no páreo, jogando. Poker não? Não tinha nada a perder.

Ia tentar, com seu stock de idéias, colocá-la na roda. Aquelas curvas... Iriam trocar o óleo um dia. O jogo iria virar, pois confiava no seu taco. 
Convidou-a para uma raclette na quadra. Ao menos daria samba, pensou. Seria radical.

E marcaram.

Ele foi em seu Golf para impressioná-la. Logo no primeiro lance da escada estava ele, esperando. Quando a viu não sentiu impedimento. Sentia falta, apenas. Ela também. Mas sem cobranças, os dois se beijaram calados. 
Estavam apaixonados, mas não queriam dar nenhuma bandeira.

Um pobre milionário

Smedley, o suicida

Mais uma da BBC.

“A emissora pública BBC transmitirá o suicídio assistido de um milionário hoteleiro britânico que foi para a clínica suíça Dignitas para morrer.”

Peter Smedley, de 71 anos, teve suicídio assistido na Suíça e a BBC filmou os últimos momentos dele para um documentário.

“O filme, que será exibido na próxima segunda-feira pela BBC com o título de "Choosing to die" (Escolhendo morrer, em inglês), não identifica Smedley pelo sobrenome. Ele sofria de transtorno neuromotor, diagnosticado havia dois anos.”

” Smedley convidou o diretor do documentário, a quem não conhecia pessoalmente, para acompanhar ele e sua esposa na clínica de Dignitas, onde bebeu o veneno que acabou com sua vida.”

Até onde eu sei, só quem pode decidir sobre nossas vidas é Deus. Parece-me que o suicídio é um assassinato da fé, na verdade.

Uma atitude de ansiedade, querendo adiantar os fatos. Um desperdício de vida, algo que tantos lutam para manter a qualquer custo, sob qualquer circunstância, em qualquer condição.

Talvez o fato de o suicida, neste caso, ser um milionário, tenha sido a vontade de comprar, adiantadamente, também, a própria morte.

Não um espaço ao lado de Deus.

Isto é um aplique! Passe o cabelo!

“No incidente mais recente, em Atlanta, na Georgia, ladrões dirigiram um veículo contra a porta de uma loja que vende cabelos para salões da cidade e escaparam com material avaliado em US$ 10 mil.”

Cada chumaço deste “produto” pode valer milhares de dólares, segundo a BBC Brasil. São os apliques de cabelo, com perdão pelo trocadilho, que são objeto de desejo, que estão dando nos “apliques” por aí.

"Cabelo de qualidade é muito caro por conta da demanda, mas (colocar apliques) está se tornando quase uma droga. As pessoas precisam daquilo."

Uma notícia dessas deixa a gente de cabelo em pé ou com as mãos na cabeça, se bobear.

O negócio é cortar bem curtinho mesmo. Máquina um.

Vou correndo pro barbeiro.

Eu to voltando

Se fossem somar os quilômetros que já corri nesta minha vida, seria bastante. No calor, no frio, na chuva até. Esteira também.

É um desligar-se do mundo que se transforma em concentração. Quase um transe.

O corpo age sozinho, movimentos involuntários. Fones de ouvido tocando e vai-se embora. Unplugged.

Os problemas desaparecem, a tarefa descansa a mente. Metabolismo acelera.

Estou voltando a correr.

Vida entra nas veias.

Estou voltando a correr.

Viva! Vivo!

O cenário